domingo, 28 de agosto de 2011

Aídah Gil

Aídah Gil (La Habana, Cuba, 1985) obtuvo el Bachillerato en Artes con una concentración en estudios latinoamericanos y del Caribe de Dartmouth College. También obtuvo la Maestría en Bellas Artes (MFA) con concentración en Escritura Creativa en Español de New York University (NYU) y es realiza un doctorado en historia latinoamericana en el Graduate Center, CUNY. Ha dictado talleres de poesía al estilo “Spoken-Word” para UrbanWord NYC y la Acentos Foundation, y actualmente alista los lanzamientos de sus primeros poemarios en español y en inglés.




Su Poesía
Mujerse
Lo que nos faltaba era una cara,
vestirnos, decía. Por eso te llevé
(a la fuerza) a Sears. Aquel fin
de semana en marzo que la pasamos
mostrando el nuevo apartamento
a tus padres; en la alcoba a solas
con tu madre, santa y puta, ella tuvo
la desfachatez de preguntarme si sabía
cómo cumplir con mi deber de mujer,
si te había dado un adelantico. ¿Qué
le iba decir? La vieja me aleló. Sí
o no, estaba salá. Pero con eso no
terminó la fisgonería: agregó, “Chica, esta
sala está sin cara, la cama no tiene nada”.
Y allí, pensé en la alcoba de tus padres:
El colchón de tamaño king en su regalía
de oro y rojo, su grueso edredón de plumas,
las fundas ostentosas con adorno
calado, la colcha de doble faz entre otras
aparatosidades, la sábana superior de
tejido sedoso, el armatoste somnoliento
de madera añeja y me pregunté cuánto tiempo
demoraría para sacarle toda esa porquería
estrafalaria, esa floritura demasiada, y
encontrarte mío. No podía verme allí. No
podía vernos súpitos en aquel escenario
arlequinesco o estimarlo necesario, y
ahora aquí en Sears, acostada a tu lado
en esta cama, encima de este colchón
de muelles y espumas (éste no) no quiero
dar cara matrimonial de lecho conyugal,
ni dormir, porque el amor es el insomnio,
y sólo descaradamente buscaría
tu cuerpo una mujer en carnes.





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